Un amable lector de esta bitácora me pide en un correo privado alguna opinión crítica sobre el nuevo libro de Alejandro López Andrada, que tanto furor está causando en las delegaciones de cultura de nuestros ayuntamientos. De momento, sólo puedo decir dos cosas. En primer lugar, que el libro me ha costado 19 euros, dos más que las putas tristes de García Márquez. En segundo lugar, como canta mi amiga La Chinche, recordando una antigua coplilla de carnaval: "Qué bonita la portada,/ qué bonito lo de atrás,/ qué bonitas son las grapas/ y de qué buen material". Por lo demás, todavía sólo he leído los dos primeros capítulos, así que me abstendré de cualquier otro juicio. Claro que podría decir que lo leído hasta ahora no es el tipo de literatura que a mí me gusta y que, por lo visto hasta el momento, pienso que se desperdicia una buena idea, pero, ¿cómo podría yo emitir cualquier juicio negativo de una obra cuyo lenguaje Julio Llamazares, a quien admiro, considera "poesía" y de un libro que al autor de
La lluvia amarilla le parece "literatura pura"?. ¿Cómo no gustar de una obra que "establece paralelismos con obras como
El bosque animado, de Wenceslao Fernández Flórez", con un libro tan especial que sólo encuentra semejanzas en "escritores de la talla como Claudio Magris" (
sic), un libro que es "una pequeña
colmena personal", un libro sugerido a su autor por escritores tan reputados como Luis Mateo Díez, Miguel Delibes, Manuel Rivas o Bernardo Atxaga, un libro, en fin, que se parece tanto a
Las cenizas de Ángela de Frank McCourt, todo ello según su autor en
una entrevista en el diario ABC?. Jamás osaría enfrentar mi opinión a la de autores tan principales. Y puesto que, sin necesidad de mi aportación crítica, ya ha quedado demostrada la grandeza de este libro de Alejandro López Andrada, creo que abandonaré su lectura y continuaré con la de Wolfgang Koeppen.
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