La Fragua y el mundo que no volverá

La Fragua y el mundo que no volverá

La residencia de artistas La Fragua durante uno de sus actos.

Digámoslo claro: el mundo tal como lo conocíamos hasta ahora se ha ido a la mierda en tres días y no sabemos aún cómo será el que está llegando. No he podido dejar de acordarme en estas circunstancias de la Trilogía de Occidente de Juan Bosco Castilla, que retrata ese mundo futuro al que nos dirigimos en medio de la incertidumbre distópica (los tres libros pueden comprarse en Amazon o descargarse gratuitamente en la web del autor). Resulta conmovedora hoy, casi despierta ternura, la preocupación por lo de cada día, cuando todo ha volado ya por los aires y nada realmente importa al modo en que importaban antes las cosas.

En medio del silencio de tanto aislamiento, han llegado, como de otro tiempo, las palabras dolorosas de los creadores de la residencia de artistas La Fragua, a propósito de lo acaecido en torno al convento de Santa Clara de Belalcázar y en torno al porqué de todo lo que está sucediendo ahora en el mundo. De lo particular a lo general.

"Lo advertimos con nuestra presencia: los espacios para el cambio están llenos de cambios mínimos. Una década después de la apertura en el Convento (diciembre de 2010) nada queda. Allí potenciamos la biodiversidad del espacio natural, flotamos junto a ella seres de todos los continentes, nos mezclamos con la comunidad apreciando sus saberes populares, participamos de sus economías, llegamos incluso a entender que existen espiritualidades igualmente válidas y a veces no tan lejanas al pensamiento contemporáneo. Un aparato de “poder” mezquino nos hizo la zancadilla hasta que un día perdimos la ilusión. Pero esta crisis está desenterrando los sentimientos positivos más profundos y vamos a seguir luchando para que de una vez se entienda que los trabajadores de la cultura estamos aquí para “mover” los árboles de la consciencia, hoy tremendamente subyugada".

La Fragua se fue de Belalcázar calladamente, sin decir una palabra. Era un final predecible, hasta yo lo adiviné:

Algún día empezaremos a darnos cuenta del fecundo estímulo (cultural, económico, territorial) que supone la actividad impagable -todavía silenciosa y silenciada- de los artistas rebosantes de fiebre creadora que desfilan por la residencia. Quizás cuando las administraciones -tardas siempre en reaccionar- quieran darse cuenta sea ya demasiado tarde, pues la experiencia nos demuestra que las ilusiones no son eternas, que llega un día, finalmente, en que el entusiasmo cesa y se apaga o se traslada a otras emociones, en otros lugares.

Meses después, cuando advertí que La Fragua no volvía de sus vacaciones invernales, les escribí para una oferta de explicaciones sobre causas y motivos, pero el correo debió perderse entre los mil recovecos de la ingeniería digital. La herencia que nos dejó la residencia de artistas fue tan grande, tan indescriptiblemente intensa, tan inolvidable, tan de otro lugar que no era el nuestro, que duele -a pesar de haberlo previsto- que todo se fuera en nada, como un soplo, como una lágrima. Leer de nuevo sus palabras, en las que se percibe el orgullo de lo realizado y el desconsuelo por el daño recibido, ha aflorado recuerdos sobre un proyecto inmenso que nunca fue suficientemente valorado por quienes pudieron disfrutarlo más de lo que lo hicieron y, sobre todo, por quienes pudieron mantenerlo y no quisieron.

En estos momentos de encierro nos embarga la melancolía, aunque no debemos dejarnos vencer por la tristeza. Otros días vendrán que nos harán felices. Pero el zapateado de Israel Galván sobre el entarimado del patio de la huerta del convento de Santa Clara, como el mundo que conocíamos hasta ahora, esos no volverán.